Всё, что есть у меня, для него мимо кассы

Всё, что есть у меня, для него мимо кассы.
Он не ищет ни отдыха, ни тишины…
Если даже крутые и сложные трассы
Для него предсказуемы, то есть, скучны.

Чтобы время свистело в ушах, а не длилось,
Он затеет с судьбою немыслимый спор,
Он проложит маршрут, где другим и не снилось
И расчертит автографом клавиши гор.

Он под музыку ветра станцует с лавиной.
И когда она, стихнув, свернётся у ног,
Он в обнимку с достойной своей половиной
Будет пить за победу глинтвейн или грог.

А потом, замирая от стиля и слога,
И конечно же, дико завидуя ей,
Я прочту на страницах знакомого блога
Хронологию им рассекреченных дней…

Почитаю и снова поставлю заслоны,
Чтоб не дать прорасти бесполезным мечтам.
Но когда он штурмует отвесные склоны,
Я шепчу снегопаду :»Храни его там»…