Календарь

Календарь опадает быстрей, чем осенний клён…
Мельтешат понедельники, пятницы — не унять.
Кто из нас в том злосчастном тринадцатом был влюблён,
Ни к чему и почти невозможно теперь понять…

Вместе с боем курантов рассыпался как мираж
Хоровод обещаний и пылких красивых слов,
Жизнь сверкнула, закончив последний крутой вираж,
Отправляя прошедшее прямо в долину снов.

Вход туда заколочен, опутан дурман-травой,
И его не найти под лавиной опавших дней.
Календарь, оказалось, у каждого в жизни свой,
И листать его с каждой осенью все больней…

Нет, меня не пугает оставшихся дней число,
И обратный отсчёт — это, в принципе, не беда.
Грустно то, что теперь мне ни холодно, ни тепло.
Я застряла в тринадцатом… Видимо, навсегда …